20-й век

Стоял я ночью во дворе,
Не знаю сам зачем.
И в той загадочной поре
Не помнил я проблем.

И плыли звезды и луна…
И мне лишь одному
Вдруг стала музыка слышна.
Откуда? Почему?

Все было б тихо для других,
Но там был я один.
Не знал я больше дел мирских -
Печалей господин.

Но в этой странной тишине
Голодных взглядов звезд
Явился звук беззвучья мне
И за собой унес.

Я видел гам и суету,
Но видел и покой.
Я трогал ложь и правоту
Усталою рукой.

Что было это я еще
Не осознал вполне,
И розовый румянец щек
Лицо мне целовал.

***

Смысл жизни в костре да гитаре
Смысл жизни в глазах у друзей
Смысл жизни в табачном угаре,
Смысл жизни поет соловей.

Ты его не узнаешь при встрече,
Но потом, обернувшись назад,
Память схватишь поспешно за плечи,
Принимая электроразряд.

Каждый знает, что он - самый-самый,
И вполне может быть, что он прав.
Умирает и самый упрямый,
Все упрямство свое исписав.

Смысл жизни бессонною ночью,
Смысл жизни в слепой пустоте.
Смысл жизни - он вечный и прочный,
Смысл жизни - он просто везде.

***

Победитель, хмуря брови,
Поглядел на поле брани:
Все залито вражьей кровью,
Враг повержен и не встанет.

Есть теперь еда и злато,
Есть богатство и успех,
Что еще, те, княже, надо?
Неужели больше всех?

Неужели ты в гордыне,
Приподнял себя над стадом?!
Так запомни: впредь и ныне
Нам таких орлов не надо.

Почему твой взор угрюмый
Бродит где-то выше грязи?
Почему твои раздумья
В злате-серебре не вязнут?

Думать - это не для сильных,
А мечтать - так то вдвойне,
Опустись до гадов пыльных,
Думай, княже, о войне!

***

Зачем себя терзать, рыдая?
От правды жизни не уйдешь:
Гораздо лучше ждать не зная,
Даже того, что что-то ждешь…

Роняя слюни с вожделеньем,
Считая дни, терпя года,
Лишь в ожиданье наслажденья
Как будто мед течет вода.


***

Никогда не говори серьезно
Это так смешно со стороны.
В сердце холод, на душе морозно,
Ваши боли только вам нужны.

Это только кажется порою,
Что сближают честные слова,
И хотя они нужны, не скрою,
Ложь везде, как сорная трава.

Но трава нужна, когда болеешь.
Для смягченья боли сердца - ложь.
Мягкое на твердое постелешь,
И свой зад чуть меньше ушибешь.

Вот и ты, когда в беседе с другом,
Боль свою проявишь хоть чуть-чуть,
И твой друг отпрянет прочь с испугом,
Друга этого скорее позабудь.

***

А так случилось, что то, что полегче,
Решают люди нести на плечах.
И оказалось: чем легче, тем крепче,
Тем оно дольше стоит на ногах.

Зачем трудиться на ниве духовной,
Зачем мозгами красить гранит,
Жизнь будет долгой, прекрасной и ровной,
Если сердце в груди не стучит.

Если сердце зажато тисками,
Хатой с краю и близкой рубашкой.
Когда станет оно словно камень,
Хоронясь за зеленой бумажкой.

***

Я не вижу других околевших собак,
Кроме той, что бежит с красной остью в зубах
Одряхлевших отцов,
Проспиртованных плах,
Окровавленных душ,
Благородных купцов…

И в глаза, словно ветер, мне дует печаль.
По разбитым мечтам, по чужим пустякам.
И по той, что ушла, что уже и не жаль,
Не течет молоко по замерзшим соскам.

Ну и пусть я дурак, все равно умирать.
Не возьмешь ты с собой ни кола, ни двора.
Мне на все в этом долбанном мире насрать.
Дорогая, прощай, мне наверно пора.

***

Льются мысли из поэта,
Как дымок из сигареты,
И ложатся на бумагу
От заката, до рассвета.

Взять ворчание волны,
Взять журчание струны,
Каждый мнит себя поэтом,
Видя стих со стороны.

Все округ кипит, бурлит.
Жизнь - идет, душа - болит.
Шевельнешься - нужный лист
Весь чернилами облит.

***

Прошло уже столько с начала времен.
Есенин рожден, и Пушкин рожден.
И толпы народа взаправду аль ложно
Писали о том, как на свете жить сложно.

Поэтами звались, рассвет воспевали
И Слову хоть миг отдохнуть не давали.
И кажется мне, что поэма - притворство,
Случайной похожести слова потворство.

Что рифма любая уже криводушна,
Ведь сколько их было - нелепых, воздушных…
Хочу быть другим, пусть нелепым, смешным,
Но только всей чуши далеким, чужим.


***

Один старик дожил до смерти,
И счастлив тем он был.
Один юнец погиб до жизни,
Хоть жить он и любил.

Другой не жил, а жизнь хранил.
Зачем - не знал он сам.
А кто-то время посвяти
Свечам и образам.

Забудь про жизнь, забудь про смерть
Они - всего лишь сон.
Тогда оценишь жизнь и смерть
со всех восьми сторон.

***

Конец веселого бездумья
Мне розовый лучик заката принес.

***

Суровый дворник,
Свою жизнь подметаю
Бесплатно…

***

За все надо платить,
И очень хорошо если только
Деньгами.

***

Все приходяще…
Но сейчас -
Печаль.

***

И как будто ножиком по телу
Праздник полоснет календарем.
Елка здесь и стекла запотели…
Вот сейчас отпразднуем - умрем.

На столе кругом полно бутылок -
Среди нас невидимый телец.
Лбы веселые, насупленный затылок,
Праздник не начало, а конец.

Украшенья на зеленом виснут,
И теперь, когда веселье вон,
В щели проникает запах жизни,
Запах жизни - трупа счастья вонь.

***

Крутятся кости, слепая старуха
Держит весы от самсунга в руках.
Лица заплывшие, рыльца из пуха
Где вы теперь - на облаках.

Где ваши деньги, где телефоны?
Где ваши внуки и сыновья?
Фунты и доллары, марки и кроны
Ваши теперь поглотила земля.

Вас покарало могучее время,
Только за то, что забыв про других
В социум сеяли жадности семя
Кровью лаская своих дорогих.

***

Не гляди в глаза кумиру,
Правды от него не жди,
Знать не нужно всему миру,
Как живут его вожди.

Наслаждайся результатом,
А про средства позабудь.
Плод люби, а остальное -
Оболочка а не суть.

***

Он хочет жить, но жить не может больше
Дым от огня - он с каждым часом тоньше.
Еды всегда от едоков убудет,
Судья всегда невинного осудит.

Вот так и он, как сахар в чае тает.
От жизни, трус, он вечно убегает.
Топор всегда плывет на дно реки,
Мечты безумца вечно велики.

***

Долго стучался буддистский монах
В двери святые христианского рая,
Ночь наступила на небесах,
Только буддиста в наш рай не пускают.

Грозно прикрикнул привратник крылатый
В белых одеждах явившись во тьме,
Нимбом сверкающий, в шелке и злате:
"Что ты, старик, в своем ли уме?!".

***

Нам укажут на небе за это,
Нас не пустят, наверное, в рай,
Там ведь нет и не будет поэтов,
Да по правде сказать и пускай.

Ведь поэт не привык по указке,
Не привык он псалмы сочинять,
Ведь он жил наяву, а не в сказке,
Хотя сказки любил сочинять…

Нам укажет диакон суровый,
Что любить, что хвалить, что ругать.
Но поэту как птице оковы,
В них не петь, ни любить, ни летать.

Нам укажут на небе за это,
Нас не пустят, наверное, в рай.
И уж коли родился поэтом,
Либо рай, либо жизнь. Выбирай.